Est-ce une poussière qui te fait l’œil si tendre
Qu’émus, tremblants, mes bras veulent te prendre?
Au bord de ton regard , dans sa chute, un cil
sans même crier gare Me terrasserait l’âme?
de ton sourire meurtri Puis-je essuyer la larme
d’une douce caresse, en effacer l‘émoi?
Ni poussière ni cil Je sais bien que c’est moi
Sèches tes yeux ma belle, je suis un imbécile.
Hector Posta
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POURQUOI ATTENDRIEZ-VOUS NOTRE MORT
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